-¿Qué aspecto tiene un escritor?- le pregunté mientras inhalaba el cigarro- ¿Acaso por tener barba y el cabello largo y siempre estar sufriendo por algo?-
-No entiendes el punto, es que escribes mal-
-He visto peores que yo; aún así le han permitido publicar-
-Pero…- pensó por un momento, dijo en tono complaciente- solo publicaron mierda, vendieron, pero vendieron mierda. Yo te quiero evitar el bochorno ¿o quieres publicar mierda?-
-No, ¡YO NO ESCRIBO MIERDA!- tomé un trago de cerveza al seco- YO SIEMPRE ESCRITO DE MÍ, NO SOY UNA MIERDA-
-No te exasperes- llenó mi vaso con su cerveza- solo trato que no te lleves un mal rato-
Esa conversación paso hace más de una semana, desde entonces no he podido escribir nada nuevo.
Estuve en distintos lugares, robando y plagiando historias. Pero la gente parece que todos viven o quieren vivir la misma mierda. Enamorarse sin esfuerzo; Encontrar la felicidad en la calle; Ser más bello de la nada; Acostarse con mil mujeres o acostarse con un Dios griego; siempre y en cada momento banalidades.
¿Cómo que soy el único idiota que le interesa llorar o creer en personas que ya no están?
Recuerdo que cuando comencé a escribir tenía 5 años, escribí pura mierda, pero era mi mierda. Los años pasaron y los viejos perros me orinaron tantas veces, que me anime a escribir como ellos; sin ser ellos, siempre siendo yo.
Aunque las últimas cosas que me determinaron en este mal arte (gracias a Dios pensé que tenía que comer, si solo dependiera de esto no habría comido hace días) la primera fue, como a muchos, la primera vez que me enamoré aunque tengo presente su nombre, ella no era la relevante, era la emoción y me hacía tiritar entero; la segunda fue la mujer más degenerada que me he enfrentado, me asesino y desde entonces tengo la personalidad de mi asesina; la tercera fue la vez lloré al leer unos cuentos latinoamericanos.
Desde la fecha han pasado más de 20 años, seguramente, aún no lo hago bien. No he dejado que me límite el hecho de no poder escribirle a todos (como lo anhelo).
Pero soy feliz escribiendo de las cosas que me importan, que me hacen sentir algo.
Amigo mió, te propongo un ejercicio, trata de pensar un momento de tu vida que no hayas sentido nada, absolutamente nada. Esa desesperación de estar vivo, pero encerrado, enterrado en tus carnes. Ahora cortarte el brazo.
Ahora bien, si lograste una emulación perfecta, pudiste cortarte el brazo y no sentir nada. Pero si sentiste, es muy probable que no estés ni cerca de ese punto de mierda que te lleva al caos absoluto (creo, que es el único absoluto que manejo).
Yo tuve esa experiencia una vez, fue reveladora. En ese punto de mi vida, que corría sabiendo que mis músculos me ardían, pero no los sentía. Comprendí que lo mejor de la vida no es la mierda perfecta; es tener la oportunidad de probar un poco de todo.
En el gusto esta la variedad, decía mi tío abuelo, viejo de mierda cuanto probó, hasta que murió atragantado. Se que era muy chico y lloré en su funeral, pero ahora pienso que en realidad que es una buena forma de morir; con la boca llena de placer.
Quizás nunca sea un clásico, tal vez nunca sea denominado como el de algún grupo.
Solo me conformo que si no es él, otro me publicara… como otro escribirá algo similar.
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tengo congestión y estornudo mucho... odio ser alergico a estos días
adiosh
grax por leer
-No entiendes el punto, es que escribes mal-
-He visto peores que yo; aún así le han permitido publicar-
-Pero…- pensó por un momento, dijo en tono complaciente- solo publicaron mierda, vendieron, pero vendieron mierda. Yo te quiero evitar el bochorno ¿o quieres publicar mierda?-
-No, ¡YO NO ESCRIBO MIERDA!- tomé un trago de cerveza al seco- YO SIEMPRE ESCRITO DE MÍ, NO SOY UNA MIERDA-
-No te exasperes- llenó mi vaso con su cerveza- solo trato que no te lleves un mal rato-
Esa conversación paso hace más de una semana, desde entonces no he podido escribir nada nuevo.
Estuve en distintos lugares, robando y plagiando historias. Pero la gente parece que todos viven o quieren vivir la misma mierda. Enamorarse sin esfuerzo; Encontrar la felicidad en la calle; Ser más bello de la nada; Acostarse con mil mujeres o acostarse con un Dios griego; siempre y en cada momento banalidades.
¿Cómo que soy el único idiota que le interesa llorar o creer en personas que ya no están?
Recuerdo que cuando comencé a escribir tenía 5 años, escribí pura mierda, pero era mi mierda. Los años pasaron y los viejos perros me orinaron tantas veces, que me anime a escribir como ellos; sin ser ellos, siempre siendo yo.
Aunque las últimas cosas que me determinaron en este mal arte (gracias a Dios pensé que tenía que comer, si solo dependiera de esto no habría comido hace días) la primera fue, como a muchos, la primera vez que me enamoré aunque tengo presente su nombre, ella no era la relevante, era la emoción y me hacía tiritar entero; la segunda fue la mujer más degenerada que me he enfrentado, me asesino y desde entonces tengo la personalidad de mi asesina; la tercera fue la vez lloré al leer unos cuentos latinoamericanos.
Desde la fecha han pasado más de 20 años, seguramente, aún no lo hago bien. No he dejado que me límite el hecho de no poder escribirle a todos (como lo anhelo).
Pero soy feliz escribiendo de las cosas que me importan, que me hacen sentir algo.
Amigo mió, te propongo un ejercicio, trata de pensar un momento de tu vida que no hayas sentido nada, absolutamente nada. Esa desesperación de estar vivo, pero encerrado, enterrado en tus carnes. Ahora cortarte el brazo.
Ahora bien, si lograste una emulación perfecta, pudiste cortarte el brazo y no sentir nada. Pero si sentiste, es muy probable que no estés ni cerca de ese punto de mierda que te lleva al caos absoluto (creo, que es el único absoluto que manejo).
Yo tuve esa experiencia una vez, fue reveladora. En ese punto de mi vida, que corría sabiendo que mis músculos me ardían, pero no los sentía. Comprendí que lo mejor de la vida no es la mierda perfecta; es tener la oportunidad de probar un poco de todo.
En el gusto esta la variedad, decía mi tío abuelo, viejo de mierda cuanto probó, hasta que murió atragantado. Se que era muy chico y lloré en su funeral, pero ahora pienso que en realidad que es una buena forma de morir; con la boca llena de placer.
Quizás nunca sea un clásico, tal vez nunca sea denominado como el de algún grupo.
Solo me conformo que si no es él, otro me publicara… como otro escribirá algo similar.
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tengo congestión y estornudo mucho... odio ser alergico a estos días
adiosh
grax por leer
4 comments:
para que keres ser bueno escribiendo? yo creo q lo mejor es el puro gusto de contarte cosas y manipular la realidad ...ademas en este mundo tan exitista donde siempre hay q ser buena, la escritura es mi espacio de mediocridad y eso reconfortante.
el crear...
el problema de crear es la autocritica, el ver las obras del vecino y saber k no son, k no legan, k no alcanzan y son masivas
el crear or la venta no es crear
el crear por la gloria
el crear es por la simple rzon de querer hacerlo
Es cierto que en gustos no hay nada escrito, por otra parte, son muchas las variables que hacen de un texto algo interesante. Por mi parte, valoro tanto la creatividad literaria como la gracia y honestidad de un escrito de carácter personal.
No creo que yo escriba muy bien, pero me gusta hacerlo y me sirve.
Saludos!
PD: ¿Por qué mencionaste mi inocencia?
Yo tampoco soy buena escribiendo, pero creo que nadie puede juzgarnos por lo que escribimos o dejamos de escribir. Lo mejor es escribir lo que uno quiere, lo que uno siente, no lo que los demás quieren leer o lo que pensamos que los demás quieren leer.
Escribir es relajante y el blog es un excelente espacio para dejarse llevar, ir de un lado al otro, escribir lo que queramos y quien quiera leer, que lea.
Sludos!
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