Presagios de oficina

Esta mañana, como muchas que han pasado, desperté de sueños quiméricos.

A veces siento que tienen forma y otras me doy el placer de vivir por unas horas en el caos, tomando mis funciones divinas para crear algo bello como inservible.

Levantando la mirada por la ventana, trato de ver al sol que mete sus dedos en mis ojos, en la ceguera creo realmente entenderme, le sonrió a la nada y pronuncio muy levemente que esta es mi guerra contra nada, que soy como un río tallando piedras y llevando en mi haber alguna que otra semilla, tanto sé que una parte de mi ya esta en la eternidad del mar y la otra aún nace de la montaña, soy la conciencia de la corriente y su curso es un breve trazo, de silencios.

Luego vuelvo a ver, para variar, todo lo que dije se volvió un delirio matutino.

Avanzo por la habitación y, de corte, aparezco laborando, con un libro de tapa infantil y una mirada fría y seca, sin nada que entregar, pero que en ella dice mucho, tanto que quiebro con facilidad la felicidad de la gente.

En esa esquina del escritorio me atrinchero, para observarla pasar, todos los días a la misma hora, estudie su rutina. Levantara su brazo izquierdo y llevara la galleta culpable a sus labios, luego con su mano derecha beberá su café, se acercará su amigo (que en la mirada delata un amor en crecimiento), ella ante el acecho reacciona revolviéndose sus cabellos, por un segundo me ve y jira su cabeza por inercia, insisto que no debería ver golpeando, sino solamente debería hacerlo sin pesar, sin años, sin nada más que yo.

Salgo de la oficina, sencillamente vuelvo a mi casa, sin penas ni glorias.

Así he despertado los primeros 12 años de mi vida, sin entender que es un presagió, sin saber que sabe un café, solo sé que este domingo no quiero levantarme, ni andar en bicicleta.

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"Antes de bajar a tomar desayuno, queria dejar un poco de la idea que atraviesa mi cabeza(no asi mi mente). Se siente como un puñal encarnado en mis sienes, cuestionandome porque hoy en la mañana solo queria tomar ese libro rojo y volver a leerlo... ese que abandone por problemas con el autor y su representante, lo abandone en una caja roida de una infinidad de recuerdos podridos, aunque poco y fuera de lo comun le sonrio un poco mas a la vida desde que la caja cuajo.
Se que construi odios y reconres, me acose solo con ideas (aunque por cierta que eran, no servian de nada), en esos misterios donde Holmes o Dupin se habrian reido por lo evidente que eran aquellos desenlaces.
Lo tomo una vez mas para terminarlo... para acabar con la pila de libros quedaron sobre mi escritorio y otras cosas que no son tan apartables para cajones. Quizas era el concepto mas literal de Dali con esos cajones que salian de los vientres de todos, solo para sacar la ropa sucia y colgarla... despues bajar la expectativas y guardar algun calzon nuevo en uno."

Sí, ideas reventadas y manoseadas; deseo ir a la Luna en un barco de papel; quisiera ser mudo para comunincarme con ella, sin temor de decir alguna estupidez.

La vida no es precisa, no es un juego exacto, sino la conmutatividad de caricias no encontradas.


"Vuelve y vuelve al que matan así o al final no muere el que no teme morir"


Adiosh